¿Quien de estos señores es el loco que no camina en la dirección correcta?
Cada cultura, cada individuo, incluso cada parte de nosotros parecen caminar en una dirección distinta... pero el norte no está claro.
Cada vez que me asomo al mundo veo personas, paises, religiones, políticos, o ideas caminando por escaleras imposibles, e intentando imponer su criterio como verdad universal. Me resulta gracioso imaginar a los monigotes de este dibujo de Escher discutiendo entre ellos, argumentando (dios sabe cómo) por qué su dirección es la correcta, "la verdadera"... ... ¿Todo vale? Pues habiendo tolerancia en todas las partes (ese es mi norte), no veo por qué no...
Suena chocante: No percibimos "el mundo", sino una sombra de él... Una sombra sonora, una sombra luminosa, una sombra olorosa, una sombra gustativa, una sombra táctil...
A veces, creemos estar tratando con una persona, y olvidamos que no tratamos con ella, sino con su sombra proyectada sobre nuestra superficie interior (más o menos irregular). En otras ocasiones, la persona en cuestión es la que olvida que está siendo proyectada sobre una superficie "desconocida", potencialmente desfigurante... Todo son siluetas y más siluetas (mentes en mutua distorsión). Una misma escena puede resultar pacificadora, esperanzadora, esperpéntica, desastrosa, triste, o aceptable.
Y es que somos complejos... tenemos una parte real, y una parte imaginaria. Nuestra parte real ahí está, pero es invisible, y nuestra parte imaginaria, que es lo único que se nos ve, no es constante... es una función que depende de la persona que nos mira.
...
Esta reflexión, (tan parecida al mito de la caverna del siniestro Platón) tiene una moraleja... Si lo único que somos capaces de percibir, y lo único que somos capaces de proyectar son siluetas, entonces, en la práctica, somos eso: siluetas...
Cuando el cuerpo físico (el que nadie es capaz de percibir) finalmente se vaya para siempre, lo único que quedará de nosotros es el recuerdo de nuestra silueta...
*We will become silhouettes* -Postal Service-
I've got a cupboard with cans of food, filtered water, And pictures of you and i'm not coming out Until this is all over And i'm looking through the glass where the light bends At the cracks And i'm screaming at the top of my lungs pretending The echoes belong to someone Someone i used to know
And we become silhouettes when our bodies finally go Ba ba ba...
I wanted to walk through the empty streets And feel something constant under my feet, But all the news reports recommended that I stay indoors Because the air outside will make our cells Divide at an alarming rate until our shells Simply cannot hold all our insides in, And that's when we'll explode (and it won't be a pretty sight)
And we'll become silhouettes when our bodies finally go Ba ba ba... And we'll become silhouettes when our bodies finally go Ba ba ba... And we'll become silhouettes when our bodies finally go Ba ba ba... And we'll become silhouettes when our bodies finally go Ba ba ba...
Queridos blogueros, jamás os dije que soy bajista en un grupo, y por fin tengo excusa para ello...
Recién horneado en el blog de Luismi me encuentro esta opinión/crítica/testimonio sobre nuestra actuación el otro día en Torrox (Málaga). Podrá sonar pretencioso copiar íntegramente su texto hablando sobre nosotros, pero lo hago a modo de recuerdo, como quien fotografía un regalo antes de abrirlo o quiere conservar para la posteridad la carta de un amigo.
Si no hubiera sido porque tenía la certeza absoluta de que a esa hora no iba a contestarme al teléfono, hubiera llamado a “Q” unos cinco segundos después de que empezaran a tocar “Glaciar”… (¿Cuál sino esa podían haberme dedicado; esa “con un toque MAGA tan chulo”…?). Merecía la pena ese pellizco al saldo. Vaya que si la merecía…
DIECINUEVE (el nombre ya es toda una declaración de intenciones), antes “Mercurio”, juntos desde hace ya unos años y provenientes de Almería y Murcia, lo conforman Emilio (bajo y coros), Juanfran (guitarra y voces), Salas (teclados), Miguel (batería) y Antonio (guitarra y –si me permite- sublimes “atmósferas” eléctricas). Con una humildad que en principio, y prejuiciosamente, no se le presupondría a una banda con casi 30.000 visitas en su Myspace, una trayectoria tan sólida y una entrada tan fulminante y clara en la fase final del Concurso de Maquetas de “Booking Bolero” (algo que no les vendría grande, tras acabar finalistas del concurso Astoria en abril, en la Sala Nasti de Madrid), se nos presentaron el viernes en Torrox, para (y no exagero) marcar un punto de inflexión, un antes y un después en el coqueto escenario que Dani monta cada viernes para acoger a los aspirantes al premio final.
Diecinueve puede sonar a Maga, sí… suena a Niños Mutantes, suena a Skimo, te puede hacer evocar a La Habitación Roja o incluso a Malahora, sí… eso se podría decir tras una primera y superficial escucha (y con la intención clara, ya no de comparar –todas son odiosas- sino de homenajear y reconocer); pero cuando les ves en directo, defendiendo sus temas (y sus maravillosas letras en castellano), y viviéndolos (no sólo interpretándolos), te das cuenta instantáneamente de que Diecinueve suena, sencilla y llanamente, a Diecinueve. Y ésta es, precisamente, su mayor grandeza.
Desde 2006, cuando “Principio de Parsimonia” debutó en enero y luego tuvimos la suerte de verlos en Benalmádena, jamás otro grupo me había emocionado tanto en directo, nunca antes había tenido tantas ganas de que el “set-list” del concierto fuera interminable, de que la noche se prolongara hasta límites insospechados. Sin ser un crítico musical en sentido estricto (afortunadamente), me atrevo a decir que, al menos en la escena andaluza, Diecinueve hereda orgulloso el testigo del indiepop que los todopoderosos e insignes “Planetas” hace ya un tiempo comenzaron a ceder generosamente a la práctica totalidad de los grupos mencionados en el párrafo anterior.
Si la despiadada maquinaria del “colegueo” y de la industria mercantilista se duerme y se despista sólo lo justo, no será difícil, en cuestión de muy poco, escuchar hablar de este grupo al nivel que se merece; escuchar, en general, a este grupo, haciendo lo que mejor hacen, en los escenarios en los que un sitio de privilegio ya les está esperando…
Yo podré decir entonces (más henchido que ahora, pero igual de orgulloso): “…a mí me dedicaron un día “Glaciar”…”.
Me gustaría poder elegir lo que me gusta y lo que no, y es que cuando el querer y el poder coinciden, todo es más sencillo. Claro, que también todo es mucho más aburrido.
Me gustaría levantarme por la mañana, ver que hace un tiempo de perros, y decidir que me apetece que el día sea así. Llegar a desayunar, ver que no queda café, y decidir que lo que me apetecía era un colacao. Salir en coche de mi casa, y en vez de odiar un día más el tráfico de esta ciudad, decidir que quiero disfrutar agradablemente de las gotas resbalando por el cristal.
Me gustaría decir un lunes, "hoy me gustan los lunes", me gustaría mirar mi cuenta corriente, y decidir que me encanta tener poco dinero; eso sí, si cinco minutos después me toca la lotería, con la mayor frialdad, me gustaría decidir que entonces lo que me apetece es estar forrado.
Lo ideal sería escoger a la persona de la cual te enamoras, ¡la de sufrimiento que se ahorraría el mundo!. Claro está, que eso no lo decidimos nosotros... y sin embargo, podemos incluso poner patas arriba nuestra vida por culpa de alguien de quien nunca decidimos enamorarnos, sino que simplemente sucedió así de forma ajena a nuestra voluntad... ¿y quieren que me crea que soy yo quien decido mi vida?
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Aunque sinceramente, por otro lado me resulta tan insoportable la falta de contraste, la ausencia de tensión entre el poder y el querer, el ying sin el yang, que he de reconocer que todo lo que he dicho anteriormente es mentira. Aunque me gustaría que no lo fuera...
Hace poco, charlando con una amiga, surgió una de esas conversaciones sobre la vida que gusta tener cada cierto tiempo, y desembocó en el recurrente tema: qué rápido pasa el tiempo.
Cada vez, los días pasan más deprisa y el tiempo se va comprimiendo más y más. Concluimos (o concluyó) que la razón, es que los días cada vez los vemos más cortos al compararlos con nuestra extensiva vida, como un goteo constante sobre un mar cada vez más amplio.
La vida eterna, por tanto, se convierte en una siniestra prisión: todo intervalo de tiempo resultaría totalmente insignificante. Menudo sin sentido, teniendo que sufrir cada siglo, o cada milenio, la insignificancia de todos nuestros instantes.
En un camino kilométrico, dos centímetros son insignificantes. Junto a la boca, dos centímetros pueden resultar kilométricos. Para un bebé de una semana, cuatro días es media vida, para un anciano octogenario, un año ya no es nada.
Así que, señores, viajando por el tiempo vamos, sí, pero cuesta abajo y sin frenos.
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Timeworm - Kula Shaker
Oh brother please. we are born to this world again, How can we see when we're travelling in time?
Love is the key, and the key is the name my friend, When will we see that we're travelling in time?
Know that your soul is on fire like a million suns, Burn like a star and be travelling in time.
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Por cierto, el 15 de agosto toca este maravilloso grupo en el Ola Festival, en Almería. Allí nos veremos.
Mis sospechas se confirman. Viendo la tele me encuentro un anuncio de Mastercard (bonito por cierto) donde suena en plena playa el ruidoso piano de Lorca cantando con La Argentinita la "Nana de Sevilla". Esta música tan marrón produce más ganas de pasear sobre hojas muertas que de tomar el sol...
¿Es o no una conspiración? A mí no me la cuelan: estamos en otoño.
Este verano, la verdad, se está presentando muy otoñal.
Ni la temperatura, ni el ambiente, ni siquiera las noches son noches de verano. He pisado la playa, pero el agua estaba fría... y al atardecer el sol destelleaba un rojo demasiado sospechoso. Es como si una conspiración secreta quisiera disfrazar inútilmente un otoño interior con sombrillas de playa y helados.
Siempre me apetece escribir en el blog en otoño, me parece la estación más apropiada, y sin embargo aquí estoy, en pleno Julio, soltando estas locuras por la tecla.
Para colmo, este Juliotoño me suena todo a gramola. A todo le encuentro el viejo ruido arenoso del vinilo. Como si todos los sonidos veraniegos caminasen por senderos de hojas secas y llegasen a mis oídos completamente otoñales... No es buena fecha para dejar caer las hojas, pero parece ser que no tengo elección.
Estoy pensando, por otro lado, que quizá mi ritmo interno se adelantó este año una estación completa, porque la primavera me pareció alegremente veraniega, y el invierno me pareció más bien de una belleza primaveral...
- Acuéstate un ratito a la hora de la siesta en silencio, y espera tranquilamente a entrar en ese estado de ensoñación que acontece justo antes de perder la consciencia del todo.
- Rebusca entre lo más profundo de tí aquellos sentimientos que has tenido en los últimos días (o semanas) que te han dejado con algún tipo de alegría melancólica, e intenta ir recordando las palabras que como garfios se te fueron quedando enganchadas al corazón y no consigues borrarte de la cabeza (de la cabeza subconsciente, claro).
- Habiendo empatizado ya con tu yo de hace varios días, ahora hay que empezar a imaginar música y colores... Lo primero que venga será lo ideal. Sonidos de piano azules, oboes rojos, voces femeninas verdes, guitarras puntiagudas, percusiones multiformes...
- Tarde o temprano aparecerá desde lo más profundo el Amarillo Verdoso Oscuro si lo que sentiste realmente fue alegría melancólica, recordarás Hoppipolla (Sigur Ros - Takk), te vendrá olor a tierra mojada, y disfrutarás durante algunos pocos segundos esa sensación con sabor agridulce antes de dormirte y alejarte del todo.
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Nota: Esta receta me sirve a mí, y de hecho sólo me ha servido una vez (hace un rato). Así que no ofrece ningún tipo de garantías. No obstante, queda totalmente recomendada la experiencia.
A veces, al cerrar los ojos viajo al lejano oriente, y veo a una muchacha lavando a la orilla de un río. Ajena a las prisas, al estrés del día a día occidental... Una joven hermosa (cómo no), muy parecida a la de la foto, aunque no idéntica. Posiblemente hija de unos pescadores, y hermana mayor de un niño de unos ocho años que estará jugando a algunos cientos de metros...
Estos pensamientos me vienen a la cabeza cuando el ritmo de vida me supera, y entonces me abstraigo hacia los orígenes en un intento de evasión. En esos momentos me planteo cambiar las prioridades y gastarme todo mi dinero en un viaje largo... muy largo. Alejarme de ordenadores, coches, asfalto, y telediarios durante un tiempo.
Alcanzar, dentro de mis posibilidades, mi propio Nirvana (mermado obviamente por mi visión occidental de la vida). Alejarme, aprender a tocar algún instrumento exótico, y participar en fiestas colectivas llenas de música incompresibles y drogas milenarias...
